雪，下得更大了。
鹅毛般的雪片，在呼啸的北风中，打着旋儿，铺天盖地地，从铅灰色的天空中，倾泻而下。
整个长白山林海，都笼罩在一片苍茫的、死寂的白色之中。
今天是腊月三十，除夕。
按照关东的老例，这是一年之中，最热闹、最喜庆的日子。家家户户都要贴上红窗花，挂上红灯笼，点上红蜡烛。孩子们会穿上新衣，吵着嚷着放鞭炮。女人们则在热气腾腾的厨房里，忙着包饺子，炖酸菜。男人们聚在一起，喝着烫好的老酒，吹着一年的收成和来年的光景。
山林深处，一座早已被大雪覆盖、只剩下几截焦黑木桩的村庄废墟上，却没有任何一丝属于节日的喜庆气息。
这里是靠山屯的遗址。
在一座由三块石头简单堆砌而成的、没有墓碑的坟茔前，一个孤独的身影，如同岩石雕塑一般，一动不动地，跪坐在风雪之中。
是杨汝成。
他的身上，落满了厚厚的积雪，头发和眉毛上，都凝结了一层白霜，让他看起来，仿佛一瞬间苍老了几十岁。
他的身前，没有香烛，没有贡品，也没有烧给逝者的纸钱。
只有三样东西。
一碗用军用水壶融化了的、还冒着丝丝寒气的雪水，代表着祭奠的清酒。
一块干硬得像石头的、不知道从哪里缴获来的日军压缩饼干，代表着过年的祭品。
还有，就是他那支被擦拭得一尘不染、如同他身体一部分的三八式步枪，静静地，横在他的膝前。
他就这样，跪着，一动不动。任凭风雪，吹打着他那张早已被冻得紫青、却没有任何表情的脸。
他在为他的亲人，守岁。
“爹！爹！你看！王叔给我买的‘二踢脚’！”
一阵清脆的、带着无限欢喜的童声，仿佛穿透了时间的阻隔，在他的耳边，清晰地响了起来。
他缓缓地闭上眼睛。
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