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夜色沉沉，如浓墨倾覆，严严实实地笼罩着南三河畔的这个小院。
虞玉兰那摔本子的决绝与灼心的愤懑，并未随风散去。
反而在这深沉的夜里沉淀下来，化作一种更彻骨、更滞重的冰凉，丝丝缕缕地渗进虞玉兰的四肢百骸，连指尖都抑制不住地微微颤抖。
窗外，南三河的流水声在万籁俱寂中显得格外执拗，汩汩呜呜，不知疲倦，仿佛在反复低吟着某种难以言说的心事。
小院内，油灯如豆，那一点昏黄的光晕在斑驳的土墙上不安地跳跃着，勉强照亮方寸之地。
墙面上，还留着忠兰用炭笔歪歪扭扭画下的“田”字，在摇曳的灯影里忽明忽暗，像极了田里在风中摇晃的禾苗影子。
姬忠楜坐在小桌对面，少年人的脸庞在昏暗的光线下绷得紧紧的，眉头锁成了一个大疙瘩，像是被雨水反复浸泡过的麻绳，解不开，理还乱。
“娘，”忠楜的声音干涩发紧，带着压抑不住的困惑，还有一丝不易察觉的惶然:
“咱……咱家真就成了那‘富裕户’了？跟……跟早先那田步仁……一样了？”
那个曾经压得他们几乎喘不过气的名字，从他嘴里艰难地吐出来，每个字都像是裹着粗粝的沙子，磨得喉咙生疼。
虞玉兰没有立刻回答。她手里紧握着一块粗粝的磨刀石，蘸着清水，正一下，又一下，用力地磨着腰后别着的那把新打的镰刀。
“霍——霍——霍——”
那磨刀声沉稳、单调，在这静得令人心头发慌的夜里，固执地回响着，仿佛是她内心剧烈翻腾、挣扎求索的外化。
这声音，似乎能暂时驱散那淤积在骨子里的寒意，带来一丝微弱却实在的掌控感，让她觉得，自己终究还能抓住点什么实实在在的东西。
“田步仁？”虞玉兰终于开了口，声音低沉沙哑，像是被砂纸反复打磨过粗糙的木头，
“他那地，是祖上靠着盘剥穷人，利滚利，放旧债，黑了心肝才攒下的！
那年月，刘老栓就是还不上他那驴打滚的债，活活被他拉去抵工，累死在他家地头的！你忘了？”
她停下了磨刀的动作，抬起眼，目光直直地看向儿子。
“他那骡马，是吸干了长工们的血汗才喂得那么膘肥体壮！
他家的娃去念书，念的是啥？是学着怎么继续骑在咱穷人脖子上，怎么算那坑人的账，怎么克扣工钱！”
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