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应州城的雪，下得比往年都要大。
凌云靠在西城墙的箭垛后，战术手套上的血渍已经冻成了暗红。他刚把最后一个伤员拖进藏兵洞，棉靴踩在雪地上，发出“咯吱”的脆响，像是在数着这场仗还剩多少时辰。
“凌哥，弹药不多了。”李嵩抱着个弹药箱跑过来，箱子上的锁扣都震断了，露出里面仅剩的三个弹匣，“5.8毫米的穿甲弹只剩半盒，霰弹还有两发。”
凌云接过弹匣，指尖触到冰冷的金属，想起穿越前最后一次检查装备时，军需官拍着他的肩膀说：“这箱是最新的智能弹头，能穿透十毫米钢板。”可现在，这“黑科技”在冷兵器的洪流里，竟显得如此单薄。
他抬头望向远处的草原，鞑靼人的营帐像撒在雪地上的黑芝麻，连绵起伏。昨夜从狐皮帽汉子身上搜出的羊皮卷，除了进攻路线图，背面还用突厥文写着串坐标：37.8°n，112.4°e。李嵩请来的通事翻译说，这是“圣山”的位置，鞑靼人信奉的长生天居住之地，也是他们囤积粮草的秘密据点。
“王大人怎么样了？”凌云问。
“老郎中说骨头没断，就是失血太多，昏迷着呢。”李嵩往手心里哈着白气，“他儿子刚才来了，抱着王大人哭，说要替爹守城，那孩子才十二岁，拿起刀比他还高。”
凌云想起王二狗举着烧火棍追鞑靼兵的样子，嘴角微微扬起。这城墙内外，藏着多少看似脆弱却比钢铁还硬的骨头。
“让信号兵再发一次烟，”凌云将穿甲弹压进枪膛，“告诉大同卫，午时前必须赶到37.8坐标，晚了就只能喝西北风了。”
李嵩刚要跑，就被城楼下的喊声拽住了脚步。一个民壮连滚带爬地冲上来，手里举着块染血的布：“凌哥！鞑靼人扔上来的！”
布上用炭笔写着歪歪扭扭的汉字：“交出凌云，退兵十里。否则，屠城。”
李嵩的脸瞬间白了：“他们怎么知道……”
“猜也猜得到。”凌云揉了揉眉心，狙击枪的瞄准镜里，鞑靼人的阵前多了个高杆，上面绑着个稻草人，穿着和他相似的战术服，胸口画着个十字靶心。“他们想引我出去。”
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