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应州城的雪,下得比往年都要大。
凌云靠在西城墙的箭垛后,战术手套上的血渍已经冻成了暗红。他刚把最后一个伤员拖进藏兵洞,棉靴踩在雪地上,发出“咯吱”的脆响,像是在数着这场仗还剩多少时辰。
“凌哥,弹药不多了。”李嵩抱着个弹药箱跑过来,箱子上的锁扣都震断了,露出里面仅剩的三个弹匣,“5.8毫米的穿甲弹只剩半盒,霰弹还有两发。”
凌云接过弹匣,指尖触到冰冷的金属,想起穿越前最后一次检查装备时,军需官拍着他的肩膀说:“这箱是最新的智能弹头,能穿透十毫米钢板。”可现在,这“黑科技”在冷兵器的洪流里,竟显得如此单薄。
他抬头望向远处的草原,鞑靼人的营帐像撒在雪地上的黑芝麻,连绵起伏。昨夜从狐皮帽汉子身上搜出的羊皮卷,除了进攻路线图,背面还用突厥文写着串坐标:37.8°n,112.4°e。李嵩请来的通事翻译说,这是“圣山”的位置,鞑靼人信奉的长生天居住之地,也是他们囤积粮草的秘密据点。
“王大人怎么样了?”凌云问。
“老郎中说骨头没断,就是失血太多,昏迷着呢。”李嵩往手心里哈着白气,“他儿子刚才来了,抱着王大人哭,说要替爹守城,那孩子才十二岁,拿起刀比他还高。”
凌云想起王二狗举着烧火棍追鞑靼兵的样子,嘴角微微扬起。这城墙内外,藏着多少看似脆弱却比钢铁还硬的骨头。
“让信号兵再发一次烟,”凌云将穿甲弹压进枪膛,“告诉大同卫,午时前必须赶到37.8坐标,晚了就只能喝西北风了。”
李嵩刚要跑,就被城楼下的喊声拽住了脚步。一个民壮连滚带爬地冲上来,手里举着块染血的布:“凌哥!鞑靼人扔上来的!”
布上用炭笔写着歪歪扭扭的汉字:“交出凌云,退兵十里。否则,屠城。”
李嵩的脸瞬间白了:“他们怎么知道……”
“猜也猜得到。”凌云揉了揉眉心,狙击枪的瞄准镜里,鞑靼人的阵前多了个高杆,上面绑着个稻草人,穿着和他相似的战术服,胸口画着个十字靶心。“他们想引我出去。”
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