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日子在枯燥的重复中碾过。清晨，韩墨羽背着磨损的藤篓，踩着露水走进更深的山林。沉重的柴刀劈开荆棘，手指在粗糙的树皮和锐利的叶片间留下新的细小伤口。汗水浸透粗麻短褂，紧贴着瘦削的脊背，又被山风吹得冰凉。身体的每一寸都在叫嚣着疲惫，像被沉重的湿泥裹着，脚步拖沓。
然而，当夜色如浓墨般泼洒下来，吞没山村的轮廓，他那间破败的茅草屋里，一点微弱的油灯便成了唯一的星火。白日采药的辛劳、肩头沉重的柴捆、还有那篓子里换回粗粮的草药，都成了沉甸甸的负担压在肩上，却无法压垮他盘坐于冰冷泥地上的身影。
“韩家小子，魔怔了不成？”村头纳凉的老妇摇着蒲扇，浑浊的眼睛瞥向那间深夜还亮着昏黄灯火的茅屋，“整宿整宿坐着，跟个石头桩子似的，也不怕招了邪祟！”
“怕是撞上不干净的东西了，”另一个汉子叼着旱烟，火星在夜色里明明灭灭，“自打从老鸦崖回来，就不对劲。那地方邪性，指不定沾上啥了。”
“墨羽哥，出来玩啊！”半大的孩子拍打着他的柴门，声音带着促狭的笑意，“坐屋里孵蛋呢？别孵出个妖怪来！”
这些议论和笑声，隔着薄薄的土墙，像细小的针尖扎进耳朵。韩墨羽紧闭着眼，试图将那些杂音连同身体的酸痛一并摒除。他努力回想着口诀，试图再次捕捉那夜惊鸿一瞥的“气感”。可越是刻意，脑海中越是纷乱如麻。一会儿是药铺掌柜掂量药材时挑剔的嘴脸，一会儿是村民议论时模糊的轮廓，一会儿又是自己空空如也的米缸。意念如同陷入泥沼的牛，沉重而不得寸进。
每一次失败的尝试，都像在心头压上一块冰冷的石头。盘坐的双腿早已麻木得失去知觉，腰背僵硬酸痛如同生锈的铁板，唯有那青铜片贴身放置的地方，传来一丝恒定不变的微凉，像黑暗里唯一冰冷的锚点，提醒着他悬崖上的遭遇并非虚幻。
“引气入体…抱元守一…”
他在心中默念，舌尖抵着上颚，试图找到那种“似守非守”的玄妙状态。可疲惫如同潮水，一波波冲击着摇摇欲坠的堤坝。眼皮重若千钧，意识像断线的风筝，在昏沉与清醒的边缘挣扎飘摇。有时，他猛地一个趔趄，脑袋重重磕在冰冷的土墙上，瞬间的疼痛带来短暂的清醒，随即又被更深的倦意淹没。油灯的火苗在墙上投下他摇摇欲坠的影子，如同他此刻的意念，飘忽不定，随时可能熄灭。
不知过了多少这样无声煎熬的夜晚。这一夜，似乎与往日并无不同。极度的疲惫反而带来一种奇异的平静，一种近乎麻木的放空。白日里采药时被尖石划破的手掌还在隐隐作痛，但这痛感也遥远了。他不再强求，不再焦躁，只是机械地维持着那个盘坐的姿态，任由意识在无边无际的黑暗里漂浮、下沉。
就在这意识即将彻底沉入无梦深渊的前一刻——
一缕极其微弱、却比以往任何一次都要清晰的“丝线”，毫无征兆地拂过了他空寂意念的边缘。它不再是缥缈的游移，而是带着一种微弱却真实的牵引力，如同初春解冻的溪流中，第一缕带着新生气息的水草，轻轻缠绕上了垂落的指尖。
韩墨羽的心猛地一缩，所有的困倦瞬间被这清晰的触感驱散得无影无踪。他几乎是凭着本能，将全部残余的、微弱到极点的意念，凝聚成一根无形的、柔韧的细丝，小心翼翼地缠绕向那缕主动靠近的“气丝”。
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