第1章 斯莫基希尔河畔的枪声 (第1/2页)

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子弹的轨迹是无声的，就像夏夜掠过麦田的微风。~微*趣￠晓!税*蛧′

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那枚微不足道的.22lr弹头，细得如同女士香烟的过滤嘴，悄无声息地钻入丧尸早己腐败、软泥似的鼻梁。没有惊扰任何东西，连一缕腐朽的空气都没惊动。它穿透松垮的组织，精准地吻上了脑干——那颗主宰生命的核心，纵使肉体朽烂成泥，它依旧在维系着这可憎的“存在”。撞击发生了，不是巨响，而是腐朽组织被挤压、撕裂的微音。

紧接着，弹头撞上了相对坚实的后颅骨内壁。.22lr太脆弱了，动能太小，不足以凿穿这最后的屏障。于是，它碎裂开来，像一颗绝望的种子爆裂成十几片铅制的、狰狞的指甲屑，在黏稠发臭的脑组织里疯狂地翻滚、搅动、切割。

就像关掉了劣质玩具的电池开关，上一秒还蹒跚前行的丧尸，瞬间失去了所有支撑。没有抽搐，没有嘶吼，它如同一袋灌了泥浆的破麻袋，“噗通”一声瘫倒在地。连尘土都没激起多少。

我叫巴布·李（bubba

lee）。这名字有点傻气？没错。“布巴（bubba）”——我爹那点恶趣味，他总得意地说听着像“爸爸”。我们的根，扎在这片由汗水一点点运气浇灌出的荒原。不知道几辈的太曾祖不堪太平洋铁路公司的敲骨吸髓，伙同一群同样绝望的兄弟，在几个爱尔兰佬稀里糊涂的帮衬下，逃到了堪萨斯州西部这个名为沙伦斯斯普林的角落。字面意义就是——鸟不拉屎。

镇子小得像手掌心里的瓜子，祖上修铁路的那批华工后代占了大半边天。爷爷辈攒下个修拖拉机的农机店，现在归老爹打理。我呢？是个怪胎，向往离群索居。在小镇北边十几里地，沿着同样荒凉的州27号公路往北，在那条叫斯莫基希尔河的、几乎永远是干河床的边上，盘下了一片农场。真正的鬼都懒得打喷嚏的地方。

但一周前，情况变了。

先是电视台通告说出现大规模疫情，让居民尽量待在家中别出门。事发当晚我就联系了镇上的老爹，接电话的是老妈，声音强装镇定：“没事儿，儿子。就是镇上那个女警长，叫贝琪的那个，挨家挨户敲门说别出门。那脸色…不太好。”

我心里咯噔一下。贝琪·斯通？那可不是会轻易露怯的主儿。

第二天一早，所有电台都切成了同一个刺耳的、冰冷呆板的女声：“国家进入紧急状态。国民警卫队全面接管。￠看-书+君?

?已*发-布^罪!新\章,劫,违反居家令者…格杀勿论。”

每个字都像冰锥扎在耳膜。再拨家里电话？只剩下空洞的忙音，像无底的深渊在嘲讽。

到中午，沙伦斯斯普林的枪声就不断的传过来。那么远的距离，枪声听起来就和炮仗似的。小口径的听上去像摔炮，中口径步枪像鞭炮，大口径转轮或者短管喷子像是二踢脚。

恐惧终于熬成了决心。中午，我套上最厚实的工装裤，一把抓起老爹当年留下的雷明顿870霰弹枪——枪油味混杂着尘土的熟悉气味给了我一丝虚假的安慰。老福特猛禽的柴油引擎轰鸣起来，带着一股孤狼离巢的悲壮，扑向东南方那个升起黑烟的小镇。

距离在车轮下快速消失，但空气里的凝重感却在加倍。通往小镇的路平时只有风滚草作伴，今天却弥漫着某种粘稠的紧张。镇口珍妮餐厅那褪色的霓虹招牌在望时，一阵凄厉的警笛像刀一样划破了沉滞的空气！

后视镜里，一辆黑白相间的堪萨斯州警车冲近。它一个标准的美式截停，硬生生把我逼停在路肩。车门弹开，滚下来一个硕大无比的躯体。警服像是被他的体型绷到了极限——尤其是那估计有一米宽的臀部。他右手按在腰间的格洛克19上，左手掌心朝下对我做了个“稳住”的手势，汗珠子在肥硕的脖颈上亮得反光，一步一步踱过来。

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