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一九五一年，七月二十九日，星期日。
李云龙觉得自己快要被心里的那团火烧成一具焦炭了。
那团火，自从前天听到美国人那份荒唐透顶的“海空优势补偿”方案后，就一直在他的五脏六腑里熊熊燃烧，找不到一个宣泄的出口。他想杀人。他想立刻冲到前线，抓起一挺机枪，把对面阵地上那些耀武扬威的美国兵，全都突突成一堆烂肉。
但他不能。他是志愿军的高级参谋，他的一举一动，关系到千军万马的生死存亡。他只能把那团火，死死地压在胸膛里，任由它灼烧着自己的理智和神经。
整整两天，他把自己关在了作战室里。那张巨大的沙盘，就是他的整个世界。沙盘上，东线的山峦，被他用手，一遍又一遍地抚摸，熟悉得如同自己掌心的纹路。他已经不记得，自己到底抽了多少烟，喝了多少杯浓得发苦的茶水。作战室里的空气，呛得人直流眼泪，但他却浑然不觉。他的整个灵魂，都已经飞到了那片即将被命名为“血色秋天”的战场上。
赵刚端着一碗还冒着热气的鸡蛋羹走进来的时候，看到的就是这样一幅景象。李云龙像一尊石化的雕像，趴在沙盘边上，双眼通红，死死地盯着东线南朝鲜军防区的某个点。他的手指，在那个叫“喋血山脉”的地方，无意识地划拉着，指甲里，塞满了沙盘上蓝色的泥沙。
“老李，吃点东西吧。”赵刚把碗，轻轻地放在他手边，“你已经两天没怎么合眼了。铁打的身体，也经不住这么熬。”
李云龙的眼珠，缓缓地动了一下，焦点，从沙盘，慢慢地移到了赵刚的脸上。他似乎是愣了几秒钟，才认出眼前这个人是谁。
“老赵……”他的声音，沙哑得像被车轮碾过，“你说，人命，到底是个什么东西？在咱们眼里，是天大的事。可在那些美国佬眼里，是不是就跟赌桌上的筹码一样，可以随随便便地扔出来，就为了讹咱们一把？”
赵刚沉默了。他知道，李云龙还在为“铁血岭”牺牲的战士们，特别是那个叫曹玉海的连长而痛苦。那场胜利，打出了国威，打硬了谈判代表的腰杆，但对于李云龙这个直接的战役策划者而言，那份伤亡报告上的每一个名字，都像一根针，深深地扎进了他的心里。胜利的喜悦，被巨大的悲痛，稀释得所剩无几。
“他们越是把我们的战士当成筹码，我们就越要把他们的军队，打成一堆废铁。”赵刚的语气，平静，却带着一股钢铁般的力量，“老李，我知道你心里难受。但是，现在不是我们沉溺于悲痛的时候。你正在策划的这场‘秋季攻势’，关系到整个战局的走向，关系到谈判的最终结局。你必须冷静下来。”
“冷静？”李云龙自嘲地笑了一声，抓起桌上的搪瓷缸子，把已经凉透的茶水，一饮而尽，“老赵，我他娘的现在比任何时候都冷静！我这辈子，打了半辈子的仗，从来没有像现在这么清醒过！我知道自己在干什么！”
他猛地一挥手，指着整个沙盘：“美国人不是要‘补偿’吗？好！老子就给他补偿！他想要平壤-元山线？老子就先在他的东线上，开膛破肚！他不是觉得南朝鲜伪军，能替他守住阵线吗？老子就先把这帮二鬼子，打得哭爹喊娘，打得他们跪在地上，管咱们叫爷爷！老子要让范弗里特那个老王八蛋看清楚，他引以为傲的防线，在咱们志愿军的刺刀面前，就是一张臭狗屎糊的窗户纸，一捅就破！”
他的声音，越来越高，越来越激动，最后，几乎变成了咆哮。那双通红的眼睛里，燃烧着复仇的火焰，和一种近乎疯狂的战意。
赵刚没有再劝。他知道，此刻的李云龙，就像一列失控的火车，任何阻拦，都只会让他更加狂暴。他唯一能做的，就是陪着他，确保这列火车，是冲向敌人的阵地，而不是冲向悬崖。战争，有时候，确实需要这种疯狂。
一九五一年，七月三十日，星期一。
关于“秋季攻势”的作战会议，在志愿军司令部的核心坑道里，秘密召开。
气氛，凝重得如同即将爆发的火山。
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