一九五二年一月二十七日，星期日。农历正月初一。
这是中国人民志愿军，在朝鲜半岛，度过的第三个春节。
零下二十五度。严寒，将整个朝鲜冻成了一块坚硬、青灰色的生铁。呼啸的西伯利亚寒流，卷着碎雪，无情地冲刷着每一寸焦土。在这样的酷寒中，连时间本身，似乎都凝固了。
志愿军司令部，这座山体腹中的“地下长城”，却因为两条截然不同的战线，维持着一种极度紧张而又高度有序的运转。
第一战线，在地下，在后方，在每一个水壶里。那是对抗美军细菌战的“防疫战线”。
第二战线，在地上，在前沿，在每一支步枪的准星里。那是“冷枪冷炮”的“狙击战线”。
李云龙的办公室里，刺鼻的石灰水和ddt（敌敌畏）气味，已经成了常态。他戴着厚厚的四层纱布口罩，正在看一份电报。电报的内容，不是战况，而是来自国内的，一封热情洋洋的“春节慰问信”。
他那“斯文”了的外表下，是一夜未眠的清醒。他读得很慢，很仔细。那些来自祖国人民的、朴素的祝福，比坑道里的火炉，更能带来暖意。
门，被轻轻推开。赵刚走了进来，也戴着口罩。他手里，端着一个滚烫的搪瓷缸。
“老李，大年初一，吃饺子。”赵刚的声音，隔着口罩，有些沉闷，但透着一丝难得的轻松。
李云龙抬起头。
那搪瓷缸里，是十几个白白胖胖的饺子，浸在同样滚烫的饺子汤里。在这前线，这简直是奢侈品。
“哪儿弄的？”李云龙有些意外。
“老洪，洪学智。”赵刚笑了，“他这个后勤大管家，硬是顶着‘绞杀战’和防疫的双重压力，从国内，给全军每个单位，都弄来了一点白面和冻猪肉。说是‘特批’的，就为了让战士们，在三十年一遇的酷寒里，过个年。”
李云龙，摘下了口罩。他看着那碗饺子，热气腾腾。他没有像过去那样狼吞-虎咽，而是拿起筷子，夹起一个，缓缓放进嘴里。
是白菜猪肉馅的。
“老赵。”李云龙一边嚼着，一边含混不清地说，“记得在晋西北那会儿，有一年过年，咱们穷得叮当响。我带着一营，端了鬼子的一个炮楼，抢回来两袋白面，还有半扇冻猪。那顿饺子，全团吃得，跟狼一样。”
“我记得。”赵刚也笑了，眼眶却有些湿润，“你当时还说，等打跑了鬼子，要顿顿吃饺子。”
“是啊。”李云龙叹了口气，把一个饺子咽下去，“现在，鬼子是打跑了。可我们，又在朝鲜，吃了第三年的饺子。”
他的“斯文”，体现在这里。他想的，不再是下一顿饭，而是这顿饭背后的代价。
“这一碗饺子，得是多少汽车司机，冒着凝固汽油弹，在‘米格走廊’下面，拿命换来的。”
赵刚的笑容，也收敛了。他点点头：“是啊。老洪说，为了运这批‘年货’，空军的刘亚楼，把他的宝贝米格机，全都撒了出去。昨天，在清川江上空，又打了一场。我们损失了一架，打掉了敌人两架f-84。”
办公室里，陷入了短暂的沉默。只有那盏昏黄的电灯，在不稳定地闪烁。
就在这时，一名参谋敲门进来，递上了一份前线狙击战果的实时通报。
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