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面包车的轮胎碾过碎石子，在旧医院的围墙外发出细碎的响。
林默的指节抵着车窗，哈出的白雾模糊了玻璃上的裂纹——那是他十岁时，被护士抱出抢救室时，额头撞在这扇窗上留下的。
“定位信号在地下三层。”周晓冉的平板屏幕幽蓝，手指快速划过医疗档案扫描件，“03年的镜界计划医疗支持记录，这里做过神经重构手术。
你父亲的就诊记录......“他突然顿住，抬头看后视镜里林默发白的脸，”术前评估写着’自愿承担意识损耗风险‘。“
林默的喉结动了动。
夜风灌进车窗缝隙，带着铁锈味的尘土钻进鼻腔——和记忆里抢救室的气味一模一样。
母亲最后一次清醒时，就是这样的气味裹着消毒水，混着她指尖的温度，贴在他脸上说“小默要好好长大”。
“走。”他推开车门，鞋跟碾碎墙根的枯藤。
旧医院的铁门挂着拇指粗的铁链，周晓冉的多功能工具在锁孔里转了三圈，“咔嗒”一声弹开。
门轴发出垂死的尖叫，惊飞几只栖息的乌鸦，扑棱棱的黑影掠过林默头顶时，他的“真实点”突然嗡鸣——蓝光在视网膜上炸开，无数现实碎片重叠：左侧消防通道的台阶缺了块砖，右侧配电房的电闸十年前就烧了，正前方主楼大厅的吊灯会在三分钟后因为震动坠落。
“跟我走。”他拽着周晓冉闪进消防通道。
铁皮楼梯踩上去发出空洞的回响，每下一层，林默的太阳穴就突突跳一次。
地下一层堆着锈蚀的氧气瓶，地下二层有半面墙的病历架，泛黄的纸张散落在地，某张飘落的病历上，“林建国”三个字刺得他瞳孔收缩。
“到了。”周晓冉的战术手电照向尽头的防火门，门框上“手术室”的红漆已经剥落，露出底下“镜界-07”的钢印。
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