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当实验高中广播站的音乐在黄昏时分响起时，整片天空仿佛被一只无形的手缓缓拉上了灰色的帷幕。
那是傍晚六点整的例行广播，一首轻柔的钢琴曲《kiss
the
rain》从校园各处的喇叭里流淌出来，像透明的溪流漫过教学楼的走廊、操场的水泥地、梧桐树光秃的枝桠。音乐响起的瞬间，西边天际最后一抹橙红色的霞光便开始撤退，如同被潮水淹没的沙滩，一寸一寸地交出阵地。灰蓝色的云层从东边蔓延过来，不疾不徐，带着冬日傍晚特有的沉静与冷冽。
夏语坐在高一（15）班靠窗的第四排位置上，侧着脸望向窗外。
他看见天空是如何从暖色调过渡到冷色调的——起初是橙红与金黄交织的绚烂，像打翻的调色盘；然后那些明亮的颜色开始稀释、淡化，变成浅灰与淡紫的暧昧混合；最后，所有暖意彻底消退，只剩下一种均匀的、带着颗粒感的铅灰色，像一块被水浸湿的绒布，沉沉地覆盖在校园上空。
广播里的钢琴声清澈而孤独，每一个音符都像是雨滴，敲打在渐渐暗下来的天空上。
教室里亮起了灯。
头顶的钨丝灯管一根接一根地醒来，发出轻微的“嗡嗡”声，像是沉睡的昆虫在振翅。那声音很细，细到几乎听不见，却又无处不在，萦绕在教室的空气里。灯管先是闪烁几下，挣扎般明灭，然后才稳定下来，投下苍白而均匀的光。这光与窗外渐浓的暮色形成鲜明对比——窗外是流动的、有层次的灰，窗内是凝固的、平面的白。
光落在课桌深棕色的木质表面上，落在摊开的习题册油墨印刷的字迹上，落在学生们低垂的睫毛投下的浅淡阴影上。也落在夏语微微蹙起的眉间。
他面前摊开的是一本数学练习册，但视线并没有聚焦在那些函数图像和代数式上。他的右手握着笔，笔尖悬在纸面上方几毫米处，一动不动，像被按了暂停键。左手则无意识地摩挲着书页的边缘，那页纸已经被摩挲得起了毛边，微微卷曲。
多媒体教室。
这四个字像一颗卡在齿轮间的石子，在他脑海里反复滚动，发出单调而固执的声响。每滚一圈，就带走一分耐心，增添一分焦虑。
他已经试过了所有常规途径——通过指导老师杨霄雨，通过团委书记黄龙波，甚至试探过主管社团的李明山副校长的态度。但所有线索都指向同一个人：江以宁，那位主管设备与场地、却已多日未在学校露面的副校长。
张翠红老师答应帮忙打听，但如果只是安静地等待，最后时间过去了，还是音讯全无。那又该如何是好？等待的感觉像被悬在半空，脚下是万丈深渊，手中只有一根不断磨损的绳索。
“老夏。”
身旁传来压低的声音，带着试探性的关切。
夏语缓缓转过头，看见吴辉强正侧着身子，一只手肘撑在桌面上，手掌托着腮，歪头看着他。教室的灯光在吴辉强圆圆的脸上投下柔和的阴影，他那双总是带着笑意的眼睛此刻认真了许多。
“怎么啦？”吴辉强把声音压得更低，几乎成了气音，“今天都看你心事重重的样子。从下午第一节课开始就这副德行——盯着窗外发呆，转笔转了十七八次都掉地上，刚才英语听写还写错了个单词。这不像你啊。”
夏语轻轻吐出一口气，那气息在冰凉的空气中化作一缕白雾，很快消散。他靠向椅背，木质的椅背发出轻微的“吱呀”声。他仰起头，视线落在天花板上——那里有几道细微的裂缝，像是时间留下的皱纹。
“还不是因为文学社多媒体教室的事情。”他的声音很轻，带着疲惫的沙哑。
吴辉强“哦”了一声，恍然大悟般点点头，但随即又露出困惑的表情：“还因为这个事啊？”他挠了挠后脑勺，几根不听话的短发翘了起来，“当初你跟我兴奋地说这个计划的时候——记得吗？就是十月份，在校门口那家奶茶店——你还拿吸管在桌子上画示意图，说有了多媒体教室，文学社就能办电影沙龙、办讲座、搞互动展览……我当时听着就觉得牛逼，还以为很快就能成了。”
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