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胸口那块焦黑的地只碎片，在他扑倒逃离那丝灰色雾气的触碰后，那一下极其微弱的、仿佛心脏搏动般的震动，如同投入死水的一颗微小石子，并未能立刻荡开足以改变局势的涟漪，却真实地触碰到了阿檐几乎冻结的感知。它是一种提醒，提醒他并非完全静止的死物。这感觉转瞬即逝，却让他从那片冰冷的绝望泥沼中挣扎着吸入了一口空气。
他必须离开这里。立刻。马上。
不仅仅是逃离这间正在被“朽翁”的气息渗透的书店，更是要逃离那道来自苍穹的、随时可能再次降下的冰冷目光的锁定。
他踉跄着爬起身，甚至来不及拍打身上的灰尘，便推开书店那扇沉重的木门，一头扎进了黄昏时分昏暗的街道。
他没有明确的目的地。只是本能地想要远离那片庞大的工业噪音，远离一切可能引来“巡天御史”注视的是非之地。他拐进一条又一条狭窄的、行人稀少的小巷，如同一只受惊的老鼠，在城市的褶皱里盲目地穿行。
最终，他停在了一条异常安静的旧巷口。
巷子很窄，两侧是低矮的青砖平房，墙皮大片地剥落，露出里面颜色更深的砖块。屋檐下挂着几盏光线昏黄的白炽灯，灯罩上沾满了油污和飞蛾撞碎后留下的鳞粉。空气里弥漫着一股淡淡的、类似生锈的铁器和某种植物根茎混合的气味，与主街上那种混合了煤渣与海腥的沉闷气息截然不同。
这里是“锔补巷”。津港城最后几条还零星保留着一些传统手艺的老街之一。此时天色已晚，大多铺面都已关门，只有巷子最深处，还有一点昏黄的灯光从一扇敞开的门洞里流淌出来，在坑洼不平的石板路上投下一片模糊的光晕。
阿檐犹豫了一下，还是拖着沉重的脚步走了过去。
灯光来自一家极其狭小的铺面。门口没有招牌，只在墙上挂了一块边缘已经磨损起毛的木板，上面用墨汁写着两个歪歪扭扭的字：“锔碗”。
一个老人，背对着门口，正坐在一张矮凳上，对着地上一盏昏暗的白炽工作灯，低头忙碌着。他身边放着一个老旧的、漆皮剥落的木头工具箱，里面整齐地摆放着各种阿檐叫不出名字的细小工具：钻头、小锤、镊子……闪着微弱的金属光泽。
老人面前的地上，铺着一块深蓝色的、洗得发白的粗布。布上，散落着一堆白色的瓷片，看形状，原本应该是一只大海碗。
老人并没有像传统的锔碗匠那样，拿出金属的锔钉和金刚钻。
他伸出一双布满深色老年斑和皱纹的、指节粗大的手，极其小心地、仿佛抚摸婴儿般地，将那些碎片一一捡起，按照它们原本的位置仔细拼凑在一起。
然后，他从脚边一个敞口的搪瓷碗里，用一根细长的、磨得光滑的竹签，蘸取了一点里面盛着的粘稠液体。
那液体呈现出一种奇特的、半透明的乳白色，微微散发着一股难以形容的、混合了生鸡蛋清的腥气和一种淡淡的、类似草药根茎被捣碎后的清苦气味。
老人将竹签上的液体，极其精准地、一点一点地涂抹在碎片的断裂处。
他的动作缓慢得近乎凝滞，带着一种近乎虔诚的专注。仿佛他粘合的并非一只廉价的粗瓷大碗，而是一件无比珍贵的宝物。
阿檐静静地站在门口的阴影里，看着老人工作。他原本剧烈跳动的、充满恐慌的心脏，在这片极致的安静和老人那份专注的感染下，竟然慢慢地平复了一些。
他疲惫的身体倚靠在冰冷的门框上，几乎要滑坐下去。
不知过了多久。
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