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巷子里那场短暂却惊心动魄的、对光明的疯狂围剿，其冰冷的余韵如同附骨之疽，久久缠绕着阿檐。他几乎是逃回了翰渊阁，那扇沉重的木门在他身后合拢时发出的闷响，也无法驱散他心头那股被无数灰暗触须凝视、憎恶的战栗感。油灯虽未被扑灭，但他感觉自己灵魂的某个角落，仿佛被那些疯狂的灰丝擦碰了一下，留下了一道无形的、冰冷的污迹。
书店内死寂依旧。地板裂缝中渗出的寒意似乎更重了些，空气中弥漫着一种难以言喻的凝滞感，仿佛刚才外界的骚动让这座古老的“器灵”也感到了不安。
阿檐感到一种深入骨髓的疲惫和寒冷。他走到柜台后那个小小的煤油炉旁——平日里他用来烧水泡面。他需要一点实实在在的热量。
他划亮一根火柴。
嗤啦一声，橙红色的火苗燃起。
就在他准备将火柴凑近炉芯的瞬间，他的动作猛地僵住了。
在他眼中，那簇跳跃的、本该是温暖橙黄色的火苗，此刻呈现出一种极其诡异的颜色——一种暗淡的、毫无生机的灰白色。仿佛火柴头上燃烧的不是硫磺和磷，而是冰冷的灰烬。火焰的边缘不再是跃动的光晕，而是一圈模糊的、静止的灰影。
他眨了眨眼，以为是错觉。
但火焰依旧保持着那种令人极度不适的灰白色调。它甚至失去了热量应有的“活力”感，更像是一小团冰冷的、苍白的鬼火在无声摇曳。
阿檐的手指一颤，火柴掉落在水泥地上，灰白色的火苗挣扎了一下，熄灭了。
一股寒意顺着他的脊椎爬升。他不信邪，再次划着一根火柴。
同样的情况。灰白的、死气沉沉的光。
他猛地转身，看向柜台角落里那盏用来夜间找零的、罩着绿色玻璃灯罩的煤油台灯。他颤抖着手拧开开关。
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